Dois Minutos de Ódio

Calor, inquietação
Guanido de dor
Urros, palmas, pés, punhos
Vermelhidão na cara
Palidez nos lábios
Gritos na boca

Suor, quente, mal-cheiroso
Imparcial, alucinógeno
Uma traição
Uma quebra

Frenesi contínuo
Raiva, infundada
Fundada em sonho
Sem alvo, sem rosto

Medo, paralisia
Escuridão branca
Reações precipitadas
Palavras inoportunas
Agressão: física, verbal, intencional

Autodegradação
Tremedeira, descontrole
Desorientação
Espasmo, tontura
Batimento

Clímax
Fúria, cega, solta
Inconsciente
Sem símbolo
Grito, libertação
Pulsação, expiração
Como quem ofega
E necessita de um copo d'água.

Três pequenas notas, inter-relacionadas ou não

Esqueço-me de que sou jovem. Penso em contusões, flacidez, emprego, dinheiro, mas esqueço-me de que sou jovem. Uma recém vida dentre todas as outras fugazes e pontuais. Penso em morte o tempo todo, em vida por consequência. Mas não em juventude. Mui remotamente me vem aquela imagem do jovem, que está sempre acompanhado. A turminha. Isso é o símbolo da juventude. Sou uma montanha. Alma velha, disseram-me uma vez. Não a minha, mas serve de exemplo.

Queria um mundo melhor, e descobri que o mundo não me quis. Em algumas coisas tive que me adequar. Em outras, sou a deformação, o defeito. O mundo não me quis, não o quis também, mas não tive outro a que recorrer. Esse tipo de falta de opção é o que nos mata. Assim como a morte: nos mata. Nos mata linguisticamente pois não há opção. E mata porque mata. Quis um mundo melhor, com mais opções e mais cores, mas elas teimam estar em falta.

A alegria me espanta. A complexidade da felicidade é semelhante à cálculos matemáticos avançados. Difícil entender, assimilar sua realidade. É como se não estivesse ali, só na lousa, só na TV. Tristeza é apelação, choro e estridência, mas alegria é mais ainda. Tristeza ainda pode ser calma, beleza e inspiração. Alegria, dizem de serotonina, ou seja lá como se grafa.

Não me tires o que não me podes dar!

Sobre ser cínica eu entendo bem, admito. Não que eu seja a vilã da "A Favorita", e sim pela liberdade de ser humana às escuras. Nada contra as ladies e mocinhos folhetinescos, tampouco contra todos os santos, beatos e beatas da igreja. Nada contra o (a) jovem-do-bem (expressão tão divulgada hoje em dia, ex.: "Fulano é do bem"). Humano às escuras; sim, porque além de doce e prazeroso, ser cínico é uma das saídas para a apolínea rotina das boas maneiras, do bem, da rotina em que te esperam fazer o apropriado. Acho que por razões assim, enésimas, as mocinhas e os mocinhos de novela são tão chatos ( e - comicamente - burros!)... São meramente um retrato forçado das conformidades, da retidão em sociedade. Eu, pouco gosto de viver em sociedade, logo se vê. Gosto de fingir que nem estou vendo, de rir por dentro, debochar, odiar. Não estou maquinando com ninguém; isto não é uma novela. Só me dou a liberdade de enxergar da forma que fiz verdadeira, ou melhor, real. Senso de realidade é duríssimo de acatar visto as enevoadas impressões de tudo, os diversos palpites...Bem, eu vejo com meus olhos minha realidade. É esta que eu acato. Depois deste pequeno parênteses, eu volto a dizer de deboche, risos e fingimento. Pois é, ser cínico é bom; ser semelhante ao cão! Livre pensamento onde o pensamento toca! Por que é preciso essa falsa retidão? Sê livre de pensamento pelo menos!

Sobre ser cínica, eu entendo. Que o diga meus desafetos! E são muitos! E, veja, não sou ninguém em especial; e mesmo tendo colecionado uma porção deles, não podem me obrigar a nada, tampouco mudar meu pensamento em relação à. Só podem reprovar com seus olhares a falta de bondade e de bons costumes. É claro, já pensei estar culpada e a culpa atrapalha tudo, péssima coisa que nos ensinam por aí: sentir-se culpado.

Findo aqui esse pequeno texto sobre cinismo. E não há coisa mais prazerosa que um sorriso cínico, dos mais doces, dos mais amargos.

"Costumo fazer festa para quem me dá alguma coisa, rosnar para quem me rejeita, e cravar os dentes nos crápulas." Diógenes

Tal como a radiação em transferência de calor...

De uns tempos pra cá tenho me dedicado à Engenharia como nunca antes. Isso se deve ao meu desespero em livrar-me dela o mais rápido que me for possível. Bem, como já havia rascunhado na intimidade de meus papéis e/ou cadernos pessoais, escolhi um curso superior que suga toda a possibilidade e motivação à criatividade, à criação textual (sim, exceto quando se trata de relatórios - textos técnicos chatíssimos que valem 40% da nota final). Naquela ocasião, pendurei fracamente minha bandeira contra à negação da criação e comecei a rascunhar (em outro papel e/ou caderno pessoal) um livro; hoje inacabado. Enfim, me rendi à Engenharia, me rendi ao meu futuro emprego. Bons eram os tempos em que se podia "filosofar" sobre a polpuda herança de um pai, um avô, um tio. Aliás, melhor seria coragem de fugir das prisões, quebrar as correntes (todas elas) e sair por aí inventado (não, não pontes, edifícios e- hoje em dia - reatores), pensando, dizendo coisas pesadas de forma extremamente leve.
Para encerrar, acho necessário um comentário sobre o título. Primeiramente eu havia me esquecido de explicá-lo; foi uma idéia-de-título que me surgiu depois de uma aula de hoje, uma idéia totalmente infantil de tão ruim. Tenho sentido, nesses últimos tempos em que nem em meu blog tenho escrito nada, que, sim, parece que as palavras somem de vista, fogem mesmo, quando se destreina, quando se as traem... E agora, a analogia feita no título, escrevo como que sofridamente, comicamente até (quem sabe para resgatar algo - o quê?)... Somente idéias passando por lugar-nenhum da minha cabeça; meu lado inconsciente, quem sabe. Mas não que eu queira um final apelativo assim; não, não quero.